Carlos Hernández Quero

Yo os voy a contar una historieta, una historieta que va recorriendo todo aquello que Vox viene denunciando. Suena un despertador a las 7 de la mañana en el cuarto de Rubén. Rubén tiene 33 años y es malagueño, pero podía ser de cualquier otro lugar de España. Llega a la cocina, se prepara el café, abre la nevera y ve que su balda está tiritando. Un yogur, medio tomate y una loncha de jamón cocido. Mira el calendario, es día 25, aún no ha cobrado y hasta que cobre parece que toca dieta de racionamiento. Tiene muchas ganas de ir al baño, pero es miércoles. Y los miércoles le toca al tercero, le toca al tercero porque en casa son seis, son seis compartiendo piso.

Cuando por fin llega su turno, entra y mientras está duchando se pone a pensar en su suerte y en si es normal o no lo que él vive. Piensa que sus padres con su edad ya le habían tenido a él y a su hermana y que pagaban una hipoteca y él está ahí sin poder pagar ni siquiera un alquiler de un piso completo. Piensa en sus amigos. Todos han estudiado, han ido al extranjero, han aprendido idiomas, se han formado, son competentes, son esforzados, han progresado en su empresa y ninguno puede comprarse una casa. Bueno, hay uno que sí, pero porque tuvo la desgracia de que sus padres fallecieron y pudo comprarse una casa porque heredó.

Llega al trabajo, el jefe les reúne y les dice, malas noticias, el plan que teníamos de crear una nueva planta ha quedado paralizado. No hay capacidad ni potencia en la red eléctrica para poder abrir una nueva planta. Come mientras trabaja con el ordenador y después de una jornada tediosa, coge de vuelta cercanías y vuelve a reproducir mismas escenas. Llama a su madre, ¿qué tal los resultados mamá? Me van a tener que operar. ¿Cuándo? Me han dicho que no piense que antes de cuatro, cinco o seis meses. ¿Cuatro, cinco o seis meses, mamá? Si ya llevamos medio año. Es lo que hay, hijo, es lo que hay. Y la frase se le queda grabada en la cabeza. Es lo que hay. Abre el WhatsApp y tiene un WhatsApp de su hermana. Al final no me han dado la plaza de guardería para tu sobrina. Y es que en la España de las colas el español siempre va al último. Es lo que hay, es lo que hay, se dice.

Saca el móvil y llama a su madre. Mamá, ¿qué tal? Hoy te daba los resultados de la prueba, ¿verdad? Y dice, sí, seis meses por fin, después de haberme detectado el bulto, me van a dar los resultados. Mucha suerte, mamá. Luego te llamo. El tren sigue al trantrán y se va parando una y otra vez, y no en cada estación, sino en tres estaciones, y al final consigue llegar una hora y cuarto tarde al trabajo. En medio ha ido haciendo tiempo mirando las noticias. Joven veinteañero en Málaga, asesinado de un disparo en la cabeza porque lo confundieron con otra persona. Niña de 14 años violada por dos magrebíes. Anciano al que le roban y le hacen un mataleón para quitarle una cadena. Y por supuesto las últimas novedades de Ceuta. Y se plantea en qué momento se ha empezado a normalizar lo anormal, en qué momento lo extraordinario se ha convertido en rutina cotidiana, en frecuente.

Baja el cercanías, iba caminando, pasa por el parque en el que jugaba en su infancia y ve que donde antes había niños ahora hay bandas que se han adueñado de los columpios y de los bancos y los vecinos ya ni se atreven a acercarse. Llega a casa y con una tierna sospecha abre la nevera pensando que a lo mejor ha podido obrar el milagro y que va a tener algo más que ese... Jamón chuchurrío, ese yogur y ese medio tomate. Pero no ha habido suerte. Y mientras se lo toma, se mete en su cuarto, se tumba en la cama y abre el móvil. Abre Twitter. Pedro Sánchez ha convocado elecciones. Y dice que ya está bien. Que ya está bien de esa vida de miseria. Que ya está bien de piso compartido, de no poder irse con su novia, de no poder tener hijos, de que su madre tenga que esperar meses para una prueba y para un resultado y para una operación. Que ya está bien de llegar tarde al trabajo porque los trenes no funcionan. Que ya está bien de sentirse extraño en su propio barrio, que ya está bien de todo lo que no es normal.

Llega al trabajo, el jefe les reúne y les dice, malas noticias, el plan que teníamos de crear una nueva planta ha quedado paralizado. No hay capacidad ni potencia en la red eléctrica para poder abrir una nueva planta. Come mientras trabaja con el ordenador y después de una jornada tediosa, coge de vuelta cercanías y vuelve a reproducir mismas escenas. Llama a su madre, ¿qué tal los resultados mamá? Me van a tener que operar. ¿Cuándo? Me han dicho que no piense que antes de cuatro, cinco o seis meses. ¿Cuatro, cinco o seis meses, mamá? Si ya llevamos medio año. Es lo que hay, hijo, es lo que hay. Y la frase se le queda grabada en la cabeza. Es lo que hay. Abre el WhatsApp y tiene un WhatsApp de su hermana. Al final no me han dado la plaza de guardería para tu sobrina. Y es que en la España de las colas el español siempre va al último. Es lo que hay, es lo que hay, se dice.

Baja el cercanías, iba caminando, pasa por el parque en el que jugaba en su infancia y ve que donde antes había niños ahora hay bandas que se han adueñado de los columpios y de los bancos y los vecinos ya ni se atreven a acercarse. Llega a casa y con una tierna sospecha abre la nevera pensando que a lo mejor ha podido obrar el milagro y que va a tener algo más que ese... Jamón chuchurrío, ese yogur y ese medio tomate. Pero no ha habido suerte. Y mientras se lo toma, se mete en su cuarto, se tumba en la cama y abre el móvil. Abre Twitter. Pedro Sánchez ha convocado elecciones. Y dice que ya está bien. Que ya está bien de esa vida de miseria. Que ya está bien de piso compartido, de no poder irse con su novia, de no poder tener hijos, de que su madre tenga que esperar meses para una prueba y para un resultado y para una operación. Que ya está bien de llegar tarde al trabajo porque los trenes no funcionan. Que ya está bien de sentirse extraño en su propio barrio, que ya está bien de todo lo que no es normal.

Porque se da cuenta de que lo que él pide, un trabajo con el que puede comprar una casa, una casa apacible, en la que pueda caber una familia, una familia feliz, unas vacaciones, un médico que te atienda cuando lo necesitas, unos servicios que funcionen, era normal antes. Se da cuenta de que todo eso era normal y ahora se ha convertido en un lujo. Y dice, basta ya. Y la rabia contenida, la rabia acumulada de todo el día, se va convirtiendo en ilusión y en esperanza. En esperanza de que tras los nubarrones haya otra España. Otra España que es la España real, una España fiel a sí misma, en la que la gente pueda ser dueña de su casa, pueda disfrutar de un futuro próspero, pueda ser libre, pueda vivir en seguridad, pueda vivir en tranquilidad. Y dice, ya está bien, hay que dar un cambio de rumbo. Es la hora de la gente como yo, es la hora de la gente como Rubén, es la hora de la gente de Vox, es la hora de Santiago Abascal.

Buenas tardes, Estepona. Hace calor, ¿eh? Hace calor, pero hay muchas ganas, hay muchas ganas de que cambien las cosas. Para mí un orgullo que esta precampaña se lance aquí en Málaga, se lance en Estepona y que la larga gira que llevará por toda España a Santiago Abascal comience aquí, la gira de recuperar un país y recuperar la normalidad de un país.

Porque se da cuenta de que lo que él pide, un trabajo con el que puede comprar una casa, una casa apacible, en la que pueda caber una familia, una familia feliz, unas vacaciones, un médico que te atienda cuando lo necesitas, unos servicios que funcionen, era normal antes. Se da cuenta de que todo eso era normal y ahora se ha convertido en un lujo. Y dice, basta ya. Y la rabia contenida, la rabia acumulada de todo el día, se va convirtiendo en ilusión y en esperanza. En esperanza de que tras los nubarrones haya otra España. Otra España que es la España real, una España fiel a sí misma, en la que la gente pueda ser dueña de su casa, pueda disfrutar de un futuro próspero, pueda ser libre, pueda vivir en seguridad, pueda vivir en tranquilidad. Y dice, ya está bien, hay que dar un cambio de rumbo. Es la hora de la gente como yo, es la hora de la gente como Rubén, es la hora de la gente de Vox, es la hora de Santiago Abascal.